На кухне дым изогнут коромыслом,
И над сидящими висит
Любым, из подходящих смыслом,
Он ни о чем не говорит.
Не видно пепельниц, но скажем,
Что есть она, не в ней вся соль.
Деталей мы не упускаем,
Но на столе рассыпал кто-то соль.
Бутылки под столом стоят не стройно,
Одну мы видим наверху.
А тот, что к нам сидит спиною,
Читает блюз - историю свою.
Немного грустно, увлеченно,
Смотря куда-то в никуда.
Даже немного обреченно,
Ну и на собеседника, слегка.
Пространство заполняет звук негромкий,
Из двух колонок что летит.
Играет джаз и блюз жестокий
Тем, что должен всё усугубить.
Второй не слушает, зевает,
Кивает в такт своих идей.
И по стаканам разливает,
Хочет напиться поскорей.
Тут стихло все...
Пластинка сдохла в патефоне,
Ее б пойти перевернуть,
Но сверху в стиле рок-энд-ролла,
Словами ..., кто-то спел свой блюз.
***
© Copyright: Кирилл Мишуков, 2013
Свидетельство о публикации №113033101298
Свидетельство о публикации №113033101298
Рецензии