Поседевший историк устал от нагрузки.
Кто сочтет — сколько он загубил детворы?
Сын читает учебник Истории русской,
Будто с ветром на саночках едет с горы.
Не заходит над ним лучезарное солнце,
Не смолкают оркестры И крики «даёшь»...
Даже страшная кровь там не хлещет, а льётся
На поля и луга, как живительный дождь.
Ах, историк, историк, Наверное, хватит
От простуды прошедшего прятать детей!
Если наша история — Белая скатерть,
То откуда же Белые пятна на ней?
Открываю я сыну глаза, как умею.
Шита белыми нитками — Книга трещит...
Ты кричишь мне: «Не смей!» Но я все-таки смею,
Потому что мне сын Этой лжи не простит.
***
Михаил Анищенко, из книги "Не ровён час", г. Куйбышев,1988 г.
Поседевший историк
© Copyright: Стихотворный Орск, 2013
Свидетельство о публикации №113033110476
Свидетельство о публикации №113033110476
Рецензии