Концентрация чувств не опознана.
Не прочитаны письма, не спеты песни.
Сигналы, запросы посланы,
Но нет ответа. Печальные вести.
Вопрос без ответа-какой конфуз.
Так часто бывает, но мы тут причём?
Детишки стоят рощей берёз:
Чёрно-белая форма, стойка, лицо.
С детства вливают нам вещество.
Оно дурно пахнет, сочится в мозги.
И то, что ты жив-уже волшебство,
То, что из мыслей плетёшь колоски.
Засохшей травой пропахли поля,
Серые реки текут по домам.
И может всё таки ты не зря
Очищаешь всем мысли, как летом заря.
***
© Copyright: Ночная Фи, 2013
Свидетельство о публикации №113033005506
Свидетельство о публикации №113033005506
Рецензии
