Холодно по росе ходить
Горько сладкую водку пить
Кипяток отхаркиваю из груди
Я в бескрайней степи, в пути
Через край и уже горизонт
Я влачу за собою свой зонт
И три бомбы за спиной
Красный,синий,голубой
Так зачем я несу этот бред
Ведь не будет меня сто лет
Как и не было до того
Где я вырост в проливе До-до
Кирпичная кладка синий лед
Глубоко посаженый перед
Садомазо-стружка чугуна
Где меня приняла вода
Кто же знал на кушетке стоя
Что стихи это горе
Что стихи это бред
Сор ахматовских побед
Бред
© Copyright: Юрий Стравинский, 2013
Свидетельство о публикации №113032902857
Свидетельство о публикации №113032902857
Рецензии
