Безответное письмо с внутреннего Севера

                Полосы не видать, не найти. Вздор. Невидим экватор.
                Карты врут, как всегда. Так же врали Страбон и Меркатор.
                morverad "Ответное письмо моему другу А.А.М., с внутреннего Юга"





В наших краях геометрический холод.
Молоденькие солдатики с сосульками на носу
бьются сапог о сапог у полосатой будки -
охраняют дешёвый, вселенский голод
и вечную, неиспорченную мерзлоту.

Звёзды здесь ближе -
               к ним лезут по лестницам деревянным.
Атомные субмарины, пробиваясь сквозь толщину
льда, всплывают за колючим глотком кислорода
и стоят в ореоле северного сиянья.
Матросы бросают за борт скопившуюся слюну.

Прусские гренадёры в твёрдых, хрустящих мундирах
громыхают гусиным шагом на скользком плацу.
Разогревшись во время ходьбы, они начинают дымиться
и класть осколки разбитого льда себе на щеку,
спасая напудренные, оловянные лица.

Ты спросишь, что я здесь делаю? Если честно -
не знаю. Скорее всего, я просто люблю мороз.
В Санкт-Петербурге бушуют электромагнитные бури.
Дирижабль освещает прожектором местность -
пилоты остервенело плюются искрами папирос.

Куда не пойдёшь, всё равно ты ходишь по кругу.
Северный полюс притягивает тебя, как магнит.
Чёрные люди грызут котлован под всемирное счастье.
Присев, я пишу на коленях письмо безответному другу -
рядом со мной появляется крупномасштабный кит.

Что Страбон - он не знал и не знает этого края.
Прикрывая ладонью огонь, я иду со свечою в руке
мимо костей ископаемых динозавров.
Император на флейте хрустальной играет
в архитектурном, заснеженном парике.

Хорошо ли мне здесь? Неуверен.
Со всех сторон меня замыкает полярный круг.
Нейтронное солнце стынет, словно крахмальная скатерть.
Но всякий раз, открывая в метель свинцовые двери,
я надеюсь увидеть раскаченный пальмами Юг.