Песенка натурщицы. Париж, 20-е

Я в мансарду поднимаюсь,
Хороша, как Мистингетт…
Я сегодня раздеваюсь
За пять франков и обед.

Все хозяйство живописца –
Краски, кисти и мольберт.
Нечем глазу поживиться.
А его зовут Альберт.

Выхожу к нему, раздевшись,
Вся натурщица уже.
Он, как юноша зардевшись,
Объясняет мне сюжет.

Я – Психея, просыпаюсь
В тот момент, когда Эрот
Надо мной  в любви склоняясь,
Поцелуй мне лепит в рот.

В рот – так в рот. Ложусь красиво,
Прикрываю скромно срам.
Он работает, счастливый,
Напевая «та-ра-рам».

И, наверно, я заснула...
Снится мне, что тот Эрот
Что-то твердое засунул
В мой цветущий, томный  грот.

Это длилось, длилось, длилось…
Просыпаюсь – что за черт!
Это вовсе мне не снилось,
Но во мне Эрот не тот!

Я не то, чтоб возражала,
Но спросила напрямик:
«Ты всегда бесстыжим жалом
Ставишь девушку в тупик?»

«Мой восторг неописуем», -
Говорит он  мне в ответ. -
«Мы картину дорисуем…
У тебя нет сигарет?»

Мы курили, хохотали,
Он чего-то малевал,
И бургундским запивали
То, что кушать Бог послал…

У картины – все награды,
В очередь к Альберту знать!..
Мифологию Эллады
Иногда полезно знать…