Там, за закатом, жгут прощальные огни.
Вверх улетает медлено уже остывший пепел.
Ночь мне показывает звезды изнутри,
Я в жизни не был так печально светел.
В руках последний отголосок ноября,
Он улетает голубями в неизбежность.
Как сорваный листок, и верит зря
В укутанную проводами нежность.
Я не найду тебя на карте простыней.
Я не усну. Я буду ждать прилива.
На растоянии руки - за семь морей,
Во времени качается сонливо.
Не мой век. Выдохни. Останется чуть-чуть.
И нет друзей кроме ножа и пистолета.
А между ними сложно выбрать путь.
Ведь есть же жизнь, не здесь.. Но есть хоть где-то...
Прощальные огни
© Copyright: Дмитрий Басарыгин, 2013
Свидетельство о публикации №113032805982
Свидетельство о публикации №113032805982
Рецензии