Затих Июль и канул в Лету.
Вот август, скучные дожди.
Казалось бы, недавно лето
Пришло, кричу, уж «Подожди!
Не уходи еще ведь рано,
Или тепло твое – обман?»
Ответа нет, как ни банально.
Холодный в сопках лишь туман
Притих в распадках, листья в ямах,
И зыбь кочует по воде.
А ветер крутит, словно пьяный,
Волну, гоняя по траве.
Дыханьем руки мои студит.
Тепло, как вор забрал себе.
Финал у лета скорый будет,
К дождям и снег на Колыме.
Затих Июль
© Copyright: Олег Макаровский, 2013
Свидетельство о публикации №113032801664
Свидетельство о публикации №113032801664
Рецензии