Поэт

Одинокая ночь, звёзды слагали поэмы
Складывая из обрывков стихов нетленные виды поэтов
Проклятых от неизбежных потоков мыслей. На тетрадь,
Наносились новые жизни.
Порою безумный пьянчуга, не аристократ. А так Приблуда
Выносил из черепной коробки шедевр за шедевром
За что ему столько фантазий! Кричали бездарные люди,
Уже раскрывая свои кошельки, перед жалким на вид поэтом.
Якобы жизнь интересная штука, гению смрадно слышать похвал
Чёрная куртка, рваные джинсы. В любимом баре порвал.
И не приносили счастья утехи богатых. Коньяк не пьянил.
Улыбка пропала, пропала тяга чернил.
Поэт почему-то стало звучать - жалко
Пропал интерес.
Неужели и жизнь прошла, седина на висках
В ладонях не костыль, а палка, те же джинсы. Не случилось чудес.
Я не построил семью. Одинокая ночь, одинокий я
Всю свою жизнь всё принимал, думал судьба.
 Где ж правота?
И вот вы видите средь чёрной толпы, кто то кинул горстку земли
Кто то сказал пару цитат из моих пьяных стихов, кто то зарыдал
Услышав мою мятежную душу меж этих строф.

Один бородатый дед, похлопал по плечу ценителя точно подхваченных слов
Скоро всё наладится, сказал он.
Уходя прошептал –
В мире снов.