В футляре - четыре монеты,
Но смотрит сержантик хитро.
Играет «Индейское лето»
Трубач в переходе метро.
Как будто на небе кому-то
Трубит, не считая за труд.
И памяти нашей минуты
Пред ним на колени встают.
Индейское? Бабье? Любое! -
Не ведает слов инструмент.
Оставь музыканта в покое
Не трогай его, полис-мент!
Пока он гармонии слышит
Сквозь шелест и звон суеты,
Ему не нужна твоя «крыша» -
Ведь он с Самым Главным «на ты!»
Индейское лето
© Copyright: Марк Аксенов, 2013
Свидетельство о публикации №113032700575
Свидетельство о публикации №113032700575
Рецензии
