Была весна...

Как призрачно, как мимолетно,
Проходит иногда весна.
И в жизнь твою опять крадется
Промозглой осени тоска.

Ее не ждешь, о ней ты не мечтаешь,
Ты не из тех, кто любит серый дождь,
Весну ту часто вспоминаешь,
Но прожитое время не вернешь.

Казалось бы, что все не так уж страшно,
И вскоре будет новая весна,
Все снова засияет в ярких красках,
И мир освободится ото сна.

Но ты уже не хочешь это видеть,
И жизнь твоя сегодня так пуста...
Ее ты начинаешь ненавидеть,
В душе твоей осколки льда.

Но иногда, средь этой мрачной стужи,
В своих безумных грезах иль во сне,
Ты вспоминаешь, как тебе был нужен,
Лишь тот, кого с тобою рядом нет.

Задумавшись, остановившись на мгновенье,
Средь бесконечной суматохи дня,
Вернется вдруг воспоминаний наважденье,
Что снова очень мучает тебя.

Возможно, все это банально,
Историям подобным сотни лет,
Но как суметь стереть воспоминанья,
Навряд ли, ты найдешь ответ.

Как странно это и несправедливо,
Расплата слишком велика,
Без радости вся жизнь проходит мимо,
За то, что только раз была весна...