За порогом дома стонет сильный ветер,
Он приносит с кладбища, мертвых голоса.
К нам полусгнивший труп приходит, лишь наступит вечер,
И стоит под окнами, а в руках коса.
Волосы срезает и укладывает на старый, полусгнивший стол,
В пучки аккуратно связывает, радом наваливает личинок ком.
Он разрезал бы нас на части, если бы не осиновый кол,
Что торчит из его головы и мешает войти в наш дом.
Годы проходят, деревня почти пуста,
Тех, кто пытался сбежать, догнали дохляки.
Знаю, брат убежал вон глядит из-за куста,
Трясет гнилою головой, роняя червяков клубки.
мертвые
© Copyright: Серый Борисов, 2013
Свидетельство о публикации №113032601513
Свидетельство о публикации №113032601513
Рецензии