Повесть неразделённой любви

Елена Бондаренко http://stihi.ru/avtor/Elena282 уже давно не публикует свои произведения на Стихире.
Запомнилась она сразу, в первую очередь тем, что все свои стихи посвящала одному человеку - Борису Березовскому. Это было странно, потому что дело было в 2003 году, Борис Абрамыч был в опале, даже те, кто говорил о нём, что он сволочь, но умный, уже давно изменили своё мнение на просто сволочь, а тут молодая женщина приятной наружности, явно не без способностей, из текста в текст переносит "Борису Березовскому посвящается".

Эпатаж! - понимающе бросали одни.
Ку-ку! - озабоченно бормотали другие.
Злодейка! - патриотично шипели третие.

Но на Елену это никак не влияло. Тексты были о любви и только о любви. В них были традиционные девчачьи красивости типа ланиты - амальгамы, но было и что-то ещё, может быть, особая интонация, возможно, своеобразная интимность. Лично мне эти посвящения мешали настолько, что её тексты читать непредвзято я не мог. Так бывает, правда?

Несколько дней назад я заглянул на страницу Елены, просматривая рецензии на стихи другого автора. Так я иногда ищу интересные тексты - увидищь неглупый отзыв - и идёшь по его следам. Сначала я открыл несколько стихов Лены с обычными названиями - ничего особенного. Собирался уже было убираться восвояси и... открыл текст с посвящением Березовскому, который, надобно заметить, надысь дал дуба (по поводу чего всё прогрессивное человечество уже который день пляшет на его костях). Мистика, да? Не знаю. Но припавашие пылью строки заиграли новым цветом http://stihi.ru/2004/05/29-87

Давно заброшенные вещи...
В глаза - песком.
Не о тебе ли сон мой вещий ?
Тогда - о ком

Грустят оливы, пряча лица
В густой тени?
Спеша на крик, уставший длиться,
Споткнулась ночь ослепшей птицей
О чьи-то дни.

Я не могу знать о чём писала Елена 9 лет назад, о чём она думала, как и почему эти слова были расставлены именно в таком порядке. Не уверен, что помнит и сама автор, а если помнит, то не поручусь, что сможет что-либо объяснить.

Для меня теперь это стихи - о смерти человека, который всеми забыт, но который когда-то был любим, о нём напоминают заброшенные вещи и, глядя на них, поневоле ощущаешь в глазах резь. Жалеть ли его? Оливы на далёкой родине его предков, где он никогда не жил, грустят и прячут лица... отчего прячут лица? да уж не стыдно ли им за этого забытого всеми и Богом человека? или бесконечный крик раненого судьбой скитальца всё-таки вызовет сожаление? увы! споткнулась ночь...

Борис Березовский, давайте признаем, был незаурядным человеком. Говорят он был большим математиком. Как проходят люди путь от большого математика до великого комбинатора, я тоже не знаю? Смею предположить, что господин поставил перед собой уникальную задачу двигаться вверх до бесконечности. Для достижения этой задачи ему понадобилось переступить через всё... как это? вечное сияние чистого разума, да? Господи, а грязи-то сколько... кровищи... столько лет Россия отхаркаться не может... и ещё сколько лет...

А вот другое стихотворение Елены (повторяю, написанное в 2004 году) с посвящением всё тому же герою http://stihi.ru/2004/04/08-1479 предваряет эпиграф, фрагмент из песни Макаревича "Посвящение Высоцкому".
Такая странность: к стихам с посвящением Березовскому берётся эпиграф с посвящением Высоцкому. Да случайность ли это? Конечно, нет. И Высоцкий, и Березовский были изгоями, каждый в своём роде, разумеется. Только посмертная судьба у них, видимо, получилась разная. Как ни крути, а "Лондон - город контрастов", впрочем, как и Москва.

Намедни снилось: прихожу домой...
В не модном платье, сшитом не по росту...
Удушлив воздух, пахнущий погостом,
Прогорклой плотью старости, тюрьмой...

От плесени под низким потолком
Тревожно тянет сыростью и гнилью.
Зал нашпигован многолетней пылью,
Как чрево буженины - чесноком.
В проеме между небылью и былью
Маячит детство сорванным цветком.

Распахнутая полость чердака...
Переплетенье трещин на фасаде...
Надломленность в подслеповатом взгляде...
Сухой бурьян под сенью козырька...

Закрыв калитку в память на засов,
Пыльцу забвенья отряхнув с порога,
Под робкий шелест листьев ? Голосов ?
Прошу прощенья у тебя, у Бога...
Хочу уйти, да не найду предлога.


ЧИТАТЕЛЬ, тебе не жутко?