Тридцать строк

От твоей мне полит корректности
все темней.
Заморожены сердца
конечности,
не жалей!
В деликатности невмешательства —
пустота,
Да от буйного
помешательства —
немота.

Тридцать строк
мне тобой были посланы — целый день.
В них ни строчки,
о том,
как осени
надвигается в марте тень.
Ни звоночка,
ни тихого голоса,
ни рассказа о том,
когда.
Я опять
крашу в черное волосы
и вплетаю в косу
года.

Тридцать строк и одна -
созерцание,
отрицание.
Только чего?
То ли дерзкие были послания,
То ли робкие
взгляды в окно.

Распахни,
раствори нараспашку
и,
Оглядевшись, сорвись прямо вниз.
Но ты смотришь,
как серые голуби
тарабанят в облезлый карниз.

Все ты смотришь..
И жаль до безумия
И тебя, и меня и малЫх.
Я все жду изверженья Везувия,
А ты буришь под лаву слив.

Тридцать строк,
в промежутках —
молчание,
со стаканом у ваших стен.
Сотни в сутках минут — в ожидании,
А в объятиях — нет совсем.

март 2013