Всему под небом свой черед

Твердишь - "душа", но нет в тебе души,
Холодный ум, обид затертых ворох,
Ты на ветру листом сухим дрожишь,
И не горит твой отсыревший порох.

Играешь роль, по ниточке бежишь,
И мнишь себя актером и стратегом
Ты не учел, что нас мудрее жизнь,
И лишь она командует забегом,
Что у неё на каждый твой прыжок,
На каждую ужимку - есть свой ключик,
И действам всем в ней отведен свой срок,
Захочет, вмиг из списков нас исключит,
Сама сотрет твой карандаш с листа,
Сама напишет заново чернилом,
И будет жизнь полна или пуста,
И будешь ты паяцем иль кумиром -
Погасит свет на сцене, где был ты,
И публика  покинет вмиг эстраду…
Что ж ты грустишь теперь средь пустоты?
Ведь и  тебе когда-то были рады,
Был полон зал, и ты играл на бис,
И дамы преклонялись пред Орфеем,
И ты взлетал в над головами ввысь,
Не помня, не храня и не жалея…

Всему блистать под небом свой черед,
Но лишь от нас зависит, чтобы после,
Когда весна давно к другим уйдет,
В нас жило лето, а не злая осень…