Отпоют, отыграют, отслужат,
В стылом небе закроют глаза,
И холодною мартовской стужей
Будет длиться-катиться слеза.
Постучавшись, землёй забросают
Синим атласом выбитый гроб —
И священник крестом осеняет
Забелевший от холода лоб.
Всё — в конце, и начала не вижу,
Будто жизнь закопали мою,
И становится ближе и ближе
Тот же холмик совсем на краю.
Я — живу, но в известных пределах,
Я — дышу, не на ладан ли вдруг,
Я — хожу, я — пою, но несмело,
Тычась в круг от разомкнутых рук.
Может быть, всё пройдёт, я не знаю,
Над землёю воскреснет весна,
И родная душа, пролетая,
Вдруг коснётся седого виска.
Я весь — твой, но прости напоследом
И захлопни в бессмертие дверь.
Бог простит — Символ Веры заведом
Мне порукою в жизни теперь.
Отпоют, отыграют, отслужат...
© Copyright: Александр Тимофеичев Александров, 2013
Свидетельство о публикации №113032508531
Свидетельство о публикации №113032508531
Рецензии