Сто лет назад, а может чуть и больше,
С тех самых пор, злодейских непростых,
Совковый этнос был рождён не в Польше,
Но на просторах же родных и крепостных.
Откуда что взялось, гадать теперь уж поздно,
Видать у Бога с Диаволом есть превосходный план.
И может быть судить нас будут слишком грозно,
Но верю - эта жертва для нормальных стран.
А что же с нами, здесь, в краю богатом?
Скорее сгинем, вперемешку, все как есть.
Стоим всем скопом на краю горбатом,
Но суицид наш массовый - благая весть.
Благая тем, что мы давно уж бесконечно трупы,
Для мира зрелого - мы есть вонючий перегной;
И Запах там везде, где наступают наши ступы;
Довольно мерзости! Мы недостойны быть страной!
И на осколках этой мёртвой пади,
На обезличенной, истерзанной земле,
Спустя столетие, во имя новой жизни - ради,
Распустятся цветы на роковой, увядшей стороне.
Мысли 25. 03. 2013 Избавление
© Copyright: Семён Агарин, 2013
Свидетельство о публикации №113032511684
Свидетельство о публикации №113032511684
Рецензии