Из той весны, что пела на Палермо,
Твой аромат и пряный, и хмельной
Порывом страсти вновь бежит по нервам.
И так ли важно, кто всё начал первым,
Раз сорван шёлк отчаянной рукой.
Из лета, что цвело тогда, как вишня,
Твои глаза - дурманящий огонь.
Он рвётся в сердце, пульс почти не слышно,
Спит разум неуклюжий, глупый, лишний,
И лижет пламя чувств мою ладонь.
Из той зимы, что пухом крыла белым,
Твои слова обманчиво чисты.
И я душой сегодня под прицелом,
А март опять штрихует снежным мелом,
И в каждом взмахе, в каждом вдохе - ты!
Из той весны...
© Copyright: Инна Шаломович, 2013
Свидетельство о публикации №113032511018
Свидетельство о публикации №113032511018
Рецензии
