Нынче, милый, поэты уже не те...

Нынче, милый,
поэты
уже
не те.
Они только не крутятся на шесте,
но готовы писать про постель и спирт,
жутко гордые, что
во-спи-танье спи-т.
У них нету "бездарных глагольных рифм",
они четко
себе
отбивают
ритм,
и у каждого "лесенка",
будто так
они
несокрушимые
как
Маяк.
Под ногами они ощущают твердь,
Каждый прочит себе молодую смерть,
Получая при этом отёк руки,
Без конца
таковою
строча
стихи.
Как один они в Питер хотят свалить,
(только в нём можно
интеллигентно пить,
писать ересь,
снимать
полуночных дам),
Хотя каждый второй
даже
не был
там.
Они меряют лайками свой талант,
к головешке своей прицепляют бант
или красятся в рыжий
безвкусный
цвет,
мол,
смотрите,
какой я
крутой
Поэт!
Как атлант, я сгибаюсь под грузом строк,
я единственный в роде поэтов Бог,
я тот самый, кто истины
свет
несёт,
я,
я,
я...
и на этом
всё.

В общем, милый, таков мой тебе совет:
если ты не готов погружаться в бред,
ты не бейся сейчас головой об пол,
а читай только тех
кто
черкает
в стол.