Мозоли на руках рабочих,
Замучил остеахандроз.
Уже смеяться нету мочи
И для рыданий нету слёз.
Не рада больше зною лета,
На всё живое наплевать.
Я лишь хочу вернуть поэта,
Который так умел писать,
Так, что играли зори в жилах,
Так, что в мозгу кипела кровь,
И, не смотря на труд постылый,
Легко с ним пелось про любовь.
Куда ушёл? И кем гонимый?
Ведь он мне много обещал.
А ты, единственно-любимый?,
Наверно ты его украл?
Но жду до самого утра я,
Быть может в гости забредёт,
И даже свет не выключаю,
С тетерадью ночи напролёт.
6 июля 2003 г.
Вернись, поэт
© Copyright: Малышева Наталья, 2013
Свидетельство о публикации №113032404117
Свидетельство о публикации №113032404117
Рецензии