От нервного трения плавится бледный лист,
Всякую литеру трепетно я вывожу
Каждый поэт по природе своей эгоист.
В призвании этом я смысла не нахожу.
Разве можно стихами насытить голодных людей,
Возвести из страниц сборников бездомным кров.
Поэты живут под личиной чужих идей.
Поэзия – это занятие для дураков.
Мир не сможет простить мне мои грехи.
Прокляты будут плоды рассудков больных.
Мало того, что я просто пишу стихи,
Я ещё и делаю это хуже всех остальных.
Эгоист
© Copyright: Поколение Лис Олег Белоусов, 2013
Свидетельство о публикации №113032411737
Свидетельство о публикации №113032411737
Рецензии