Тут кисть не нужна, рисует любовь...

Все любят цветы, а я не люблю
и сок из травы губами давлю,
сажусь на песок и небу молюсь,
пусть знает оно, я уже не боюсь…

Увидеть, как ты свернёшь паруса,
целуют следы с печалью глаза,
и крестит меня рука за спиной,
а я ей шепчу: - Возвращайся домой!

Ещё один день, ещё один шанс,
в газетной статье напишут о нас;
закурит чудак, и строк этих дым
напомнит края, где я был молодым…

Сердце, почему же мне так больно,
есть ли справедливость на земле,
крылья опускаются безвольно,
как предлог в не начатой главе…

Все любят рассвет, а я люблю ночь,
в которой живёт души моей дочь,
из пения птиц сплетает косу,
а я хоть не волк, жду волчицу в лесу…

Сжимает бока нежданная грусть,
но сквозь облака я тебе улыбнусь;
и даже смогу за давностью лет
простить и создать твой нетленный портрет…

Тут кисть не нужна, рисует любовь,
ласкает ладонь, опускается вновь
предлогом в главе не писаных книг,
небритой щекой я к надежде приник…