Это пройдёт. 23. 03. 13

Конечно, ты не виноват в том, что мне так нравишься,
В том, что беспрестанно вспоминаю твои фразы, улыбку, глаза.
Но как болит сердце, когда ты дымом сигаретным травишься...
Ах, я бы хотела время отмотать немного назад.
В те времена, когда ты был просто один из многих,
Милым мальчиком в кофте с незатейливым принтом.
Когда не цеплялся за тебя взгляд, отдаваясь внутри лёгким жжением и болью,
Когда было нормально! При всём при том,
Я уже ощущаю симптомы.
И так наивно пытаюсь чувства выжечь, показывая каждый день себе фото, где ты с другой.
Но кто мы, в сущности, кто мы?
Чтобы решать: буря или покой?
Приехали. Мои вечные вопросы этому миру
Останутся лежать, не прочитаны.
Но вот ты затронул струны моей души, моей лиры,
И тобою теперь стихи пропитаны.
Отступать поздно. В вечность окунаются строки,
Написанные от руки.
Я не ожидала столько мороки
При подборе слов, не объясняющих, ни капли, любви.