художник жизни

Расскиданнные ноты и клочки объемом в жизнь, таят произведенья.
Творец устал средь треснувшей красы, как ядом стал тлетворный привкус лжи,
Что дни сплошнные пропитав, объяв стремленья,
Вдруг снами сделал явь, бесцветны ж сны

Отныне в том краю, где царь-рассудок
Сошел с ума, корону бросив в грязь...
Жизнь не тоннель, а длинный, темный переулок:
Таков мир грез, такой же и рассказ

У гения, чей ум расколом славен, себя укрыв в своем аду от глаз...
Ведь в белом - тень, а в ченом - уйма света!
Так хрупка логика, вне правил старых лаз,
Софизм доселе нерушимых истин храм вновь опровергнет:твердь и святость монумента;

Жизнь, ее грани в лаконичный афоризм
Оправив с новой истиной и правил
Не избежав, но нездоровый оптимизм
К пессимистичной логике прибавив.

Что кем-то созданный и эфимеррный ад?
Его круги своими мыслями вмещая
Да грустно-сладкий зло предчувствуя рассказ,
Вооброженьем в яви пишешь, все желая

Правдивость удержать меж аксиом:
Который круг их возведешь, опровергая,
Как старрый храм в себе покоит склон,
Сравняв с землей. Земли ж у ног не стало,

Нет нежнных струн, чтоб боль унять души,
Есть серость, чтоб в нее безгранно падать
Или стоять в сердцах ее тиши...
Лишь знать, как жжется пламя, копоть

Сгоревших дней, разбитых в красках судеб.
Невинный всплеск, малюет лица кисть...
Фрагмент холста вдруг ужаснет. То было...будет.
В винну возьмешь лишь лист: что тот не пуст.

Среди клочков... Божественно искуство
Пусть говорят... Как грусть в ночи темно.
Холсты ведь жизнь и с ней полны безумства.
Лишь создано, чтоб в клочьх падать полотно.

Все это ложь! прекрасные улыбки и дней черед...
Творец устал, ложится серой пылью творенье грез,
Простор паденья взглядом поглощая... в мечту полет.
С болезнью тонкий мир, что есть и нету, с дворцами слез...

Чумой да странно-липкой паранойей он опъянен,
Стоит скелет и падают основы, дома и тлен,
Сей сна чертог, чертог вооброженья и его плен.
Как жизннь пуста, в ничто тони и небыль, как этот сон.

О пустоте и о ее забвенье шептала тихо в полудреме трель,
И как бездонна поволокою наполнит полет с паденьем гениальности твоей,
Произведенья, бесконечны дали и лунную сребристую капель...
Таков сонет. Меж клочьев и обрывков, начало есть конец венцом идей.