В ранних сумерках мысли сливаются в лунную прозу,
Только руку протянешь и коснешься холодных небес,
Ты невольно смахнёшь, набежавшие странные слёзы,
И начнёшь рисовать синевой заколдованный лес.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.