Карл Кирчвей. Троя

Разрушенная Троя лежала в беспорядке среди
           раскопов и курганов, брустверов и траншей,
как девять золотых браслетов на турецкой свадьбе,
                в двадцать два карата, раскопанных у древнего Пергама.
Траншея Шлимана тянулась словно рана через все пространство:
           у Скейских врат он вглубь ушел на тысячу и двести лет,

туда, где голубей скорбящих лился голос неотложно,
           просторечиво. Невзначай стихала музыка
у пары каменных грифонов, и траурный муар
                теплился на разбитом постаменте, цвет миндаля
метелью осыпался в близлежащих рощах,
           а дикий фенхель скрещивался с солнечным лучом.

Река Скамандр оставалась незаметной,
           блуждая вдалеке
по плодородной намывной равнине. Здесь все уже свершилось -
                этим все дышало, в этом был итог:
здесь больше не случится ничего и никогда -
           лишь запах фенхеля и козий колокольчик разольются.