А ветер, звенящий сквозь шпаги дождя,
играющий струнами арфы из веток,
бросающий горстью за шиворот это
уставшее время, что боль бередя,
стекает прозрачным и чистым потоком,
со стёкол отмыв отраженье меня,
отчаявшись выжить и снова маня,
струится отрывисто, бурно, наскоком...
Весна пишет резкое, странное хокку,
сбивая безритмием всех знатоков,
и вычурность запада бредит востоком,
стремясь к лаконичности строгой стихов...
Безрадостность в луже мелькает мальками,
по сырости серым чертя, изводя...
И хлещет, упорно о чём-то твердя,
по лавочке старой, колотит по ткани
цветного зонта, что один мне в утеху.
А ветер мешает дождаться тебя,
косынки углы без конца теребя,
и капли стучат: он опять не приехал...
совсем не хокку...
© Copyright: Соловей Заочник, 2013
Свидетельство о публикации №113032206609
Свидетельство о публикации №113032206609
Рецензии
На это произведение написаны 23 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.