Увы, не стану я поэтом

Увы, не стану я поэтом,
Не напишу красивые стихи
Про зиму, про весну, про лето,
Про травы, про кустарники иль пни.

Во мне с поэтом много есть отличий,
Как у различных берегов далеких островов.
Поэт стихами сыплет все различными,
Увы, но мне не срифмовать и пары строк!

Поэт, смотря во тьму на звёзды,
Увидит в этом высший смысл!
Он в эту ночь забудет все заботы,
Ловить лишь будет поэтическую мысль.

Подумает: “Как здорово на свете жить:
И ночь темна и звёзды ярки,
Как будто сотни бриллиантов,
Не собранных в одну большую нить.

Они висят, не поддаваясь чьей-то воле,
И безграничною свободою полны,
Над городом или в лесу иль в поле
Всегда средь ночи темноты видны.

Ну а Луна? Какое чудо!
Она, подвижна и легка,
Скользит по космоса простору,
И не ведет её ничья рука.

А неба темнота совсем уж неземная
Дает свободу нашей мысли и любви,
И открывает нам ворота рая,
В которые сегодня мы вошли.

И мы проходим в светлые ворота,
Сверкающие в небе синевы,
И свет вселенский проникает в душу,
Рождая в ней все новые огни.

А имя тому свету – счастье,
А рай – это и есть любовь!
Любовь ко всем, в погоду и в ненастье
В своей душе ты поселить готов?

Тогда не бойся, заходи скорее!
Увидишь: невозможного здесь нет.
Тебе лишь нужно побороть неверие,
Дарить всем близким тебе людям свет.

Ведь это же не сложно, правда?
Ведь можно всё вокруг понять и полюбить!
Зачем тогда нужны все те преграды,
Которые мешают вместе жить?..”

Да уж, не стану я поэтом!
Смотря на неба синеву,
Поймать хочу я тишину
И просто наслаждаться летом.

И видя все это великолепие,
Не возникает мыслей в голове,
И выражаю я природе раболепие
За то, что есть она сегодня на земле.

А ветер треплет светлые кудряшки,
Рассыпанные в беспорядке по плечам,
Как будто с ними он сейчас играет в прятки,
Запутывая их то тут, то там…

А звезды и луна находят отражение
В блеске моих зеленых глаз,
Всё это - словно чье-нибудь видение,
Такое чувство, что исчезнет враз.

Кто виноват, что я не верю в чудо
И что родился я не в те века,
Когда поэты были - просто люди,
А не пустые гордецы стиха?

Великая природа для поэта –
Источник вдохновения, мечты…
Поэт живёт в эпоху нескончаемого лета,
Там безграничной достигая высоты.