Место зрителя, сцену в кольцо
И так складно поэт про нас,
Складно города грязь в лицо
Всю мне вылили прямо сейчас.
Вот ты бранью заполнил зал,
А по сердцу сквозь уши ножом.
Сердца холодом все сковал.
Как закончим, дотла сожжем?
И всё чаще в стихах наших - мат.
Чувства чаще на волю - крик.
Персональный творим себе ад.
Улыбка "тире", нервный тик.
Пусть, наш мир не совсем здоров,
У прохожих так пусто в глазах.
Сколько громких звучало слов,
Ты что доброе им сказал?
А пытался дарить тепло?
Так труднее, пожалуй, в сто крат.
И не слышит тебя никто,
Хоть веди за собой парад.
Ты попробуй без крика и слёз,
Без надрыва прочитанных строк.
Добрым словом сказав всерьёз,
В мёртвом сердце вернуть кровоток.
Нечем крыть
© Copyright: Максим Булгаков, 2013
Свидетельство о публикации №113032201435
Свидетельство о публикации №113032201435
Рецензии