Отец
Раз вернулся мой папа с Войны.
Без руки - под Москвой подорвался,
С красным шрамом вдоль белой спины.
Да, конечно, я этим гордился -
Тут, наверное, каждый поймет.
Но с тех пор весь наш дом превратился
В боевой орудийный расчет.
Потому что он часто ночами
Бредил: "К бою! Снаряды! Прямой!..
Так, ребята! Поддай, сволочам, им...
Эй, дружище, ты слышишь?.. Живой?"
Я с испугом смотрел на полати,
На отца, разбудившего мать.
Лишь, очнувшись, он ей виновато:
"Извини, дорогая...Опять..."
Свидетельство о публикации №113032210815