Меч

Кончится день. Это облако с рощей сольётся.
Луч проскользит, словно беличий хвост, по ветле.
Прямо с небес что-то, ухнув утробно, сорвётся,
Сердце сожмёт и все травы пригнёт на земле.

Сколько в полях всяких таинств зловещих без меры,
Сколько вокруг роковой, неземной тишины.
Не заглядятся, проснувшись, в небесные сферы
Дети колдобин дорожных и тусклой луны.

Только вороной нахальной прикинуться могут
Или – из прошлых столетий – бродяжкою злой.
По-лягушиному плюхнувшись в горестный омут,
Рядом мотором взревут иль просвищут стрелой.

Всё это наших прозрений безумные лики,
Всё это морок веков и надежд наших бред.
Даже в наивных глазах у лесной голубики
Света спокойного, чувства отрадного нет.

Это природа задумалась горько и тихо
О нестерпимой своей и безбожной судьбе.
Видно, устала сносить нашу волю, как лихо,
Вспомнила вдруг – посреди этой тьмы – о себе?

Смолкла и тайными снами себя окружила,
Все свои бденья полдневные сбросила с плеч,
И в головах, как спасенье своё, положила
Страшный, незримый для глаз человеческих
Меч!

3 марта – 7 марта 1989