Сон - тот гость, что редко заходит.
А после закрывает двери, забрав тебя.
Все что есть, как Титаник, тонет,
Во времени, которое не деньги - вода.
Утекая сквозь пальцы и волосы,
Уезжая на каждом тройлебусе.
Мои мысли, как на руках полосы,
Составляют неясные ребусы.
Сон - тот гость, кому лучше в гостиницах.
На ночь остаться стесняется.
Убегает по черным ресницам,
До тебя не давая касаться.
Убегает по всем переулкам,
Прячется за каждым углом
Твое имя в каждом из звуков,
И тепло, отнятое сном.
Скупость сна
© Copyright: Анастасия Райн, 2013
Свидетельство о публикации №113032107003
Свидетельство о публикации №113032107003
Рецензии