Заметки на полях дневника

1.
Я подарю тебе солнце.
В нежно-синей вуали из неба весеннего.
Может быть, слишком яркое,
Может быть, слишком теплое.
Настоящее, жаркое.
И полуденно-летнее.
Может быть, мы пройдемся по тихой площади?
Забежим к старой кирхе, послушать орган,
И пройдем до развалин у речной излучины,
А потом добежим к самолету обратно.
Может быть, ты отложишь отлет, ты останешься,
И тогда мы отправимся прочь, далеко.
Будем камни кидать, время тратить без счета,
И по берегу будем гулять босиком.
Может быть, мы останемся.
Здесь, средь безвременья,
Где органные звуки, тревожа, мятут
Беспокойные души…

2.
Воспоминанья.
Словно кадры хроники,
Они прорезаны на ткани памяти.
Хранясь в упрямой череде бессонниц,
Они играют лихо расстояньями.
Отравленная нежностью печаль
Сквозит из очертаний столь знакомых,
То растворяясь в глубине ночей,
То появляясь в дымке дней похожих.
И каждый день – благословен прошедшим,
Одновременно проклятый навек.
Молюсь. Рыдаю. Глупо, безрассудно…
Так холодно, так безнадежно ждать…

3.
Приемы.
Фото.
Церемонии.
От бесконечных дел уже невыносимо.
Вот царь, вот бог – сложившийся порядок.
Стереотипы, те, что так избиты.
День в день, ночь в ночь – все по порядку сложат.
Сейчас работа. Завтра в путь. Прием.
Вот интервью, вот конференция, вот пресса.
Работа. Это важно. Это суть.
Как мало воздуха осталось в этом мире,
Как правильно пусть кажется бежать,
Но сердцу сложно. Слишком. Не под силу.
И раздражение уже не удержать,
И надо бы уже остановиться,
Увидеться,
Обняться,
Переждать.
Но пресса.  Конференции. Работы.
You can. I can’t.
И в этом вся печаль.

4.
Знаешь, я видела во сне рояль,
Твои пальцы на клавишах странных мелодий…
Ты тогда – неожиданно – писал о весне,
О победе над смертью, о цветении новом…
Я глядела, как ты, чуть склонясь, не дыша,
Сводишь вместе гармонию мысли и звука,
И сама замирала, чуть дыша и дрожа,
Прикасаясь к таинственному превращению чувства…

5.
Письмо, письмо…
Я не люблю писать.
Бесчувственные буквы, как не думай.
Мешаю языки, мешаю строчки,
И все одно – не передать словами.
Что написать? Что я живу спокойно.
Что собираюсь на побывку скоро.
Играю. И рисую. И пою.
И, в общем-то, практически довольна.
И видимо, с спокойствием терплю
И жду, когда придет пора к тебе
Стремиться через пол земного шара.

6.
Как долго нам еще играть в безумства?
В меня, в тебя, в случайности скрещенья
Двух роковых дорог в одну
Чернее ночи. Краснее крови. Ярче роз.
Я понимаю, знаю – не права,
И это как-то даже не по-женски –
Нетерпеливой быть, и ревновать,
Страдать, любить, и верить, и не верить…
Изыски слов, уверток и звонков,
В них оба мы так искренны – отчасти.
Нас раздирают страсти в сто частей,
А по иному – нет уже и счастья.

7.
Ты первое, что просится в стихи об идеале,
Об идеале, выдуманном мной,
И невозможном в глубине реалий,
Но все же существующем, живом.
Бывают розы разные, не знаю
С какой тебя сравнить хотела б я.
Но кажется, коль доведись решать,
Я в честь тебя бы посадила
Прекрасный куст багряно-красных роз.
И дождь бы оставлял на лепестках
Следы и россыпи алмазов и жемчужин…


8.
Мне кажется, я не умею жить.
Советы, книги – это все пустое.
Мне впрок уроки жизни не пошли,
И я готова бить от ненависти стекла.
В который раз бессовестно я лгу –
Все хорошо,  я счастлива. Я жду.
Приеду скоро, напишу, согреюсь
От пары строк твоих, от звуков фортепьяно.
А между тем на стылом берегу
Я одиноко плача, замерзаю,
И ничего поделать не могу.
И изменить. Я даже не пытаюсь.
Я лихорадочно весной дышу,
И также лихорадочно надеюсь,
Что с летом все изменится.
И может быть, я сяду за рояль,
На место дирижера к оркестровкам,
И зазвучит пронзительно любовь,
Сквозь музыку стремясь к холодным звездам…