Я сорвавшийся с дерева лист,
Я птенец в своём первом полете,
Я полночный разбойничий свист,
Ненаписанный том о свободе.
Я короткий рапирный укол
В сочленение прочных доспехов,
Я тот дождь, что ещё не прошёл,
Я далекое горное эхо.
Я песок в светлой колбе часов,
Я фонарь, заблудившийся в кронах.
Я не слышу уже голосов
И давно не жалею патронов.
Я-сидящий на кухне мужик
С неопрятной недельной шетиной.
Может быть я безмерно велик?
Ну в может быть, просто скотина?
Размышление о том, какого хрена...
© Copyright: Сергей Соловьёв 4, 2013
Свидетельство о публикации №113032104939
Свидетельство о публикации №113032104939
Рецензии
