Рожден поэтом

я уже сам не знаю о чем сейчас мечтаю,
Запутавшись во снах, часы сжигая мрачно.
И вроде всем доволен и всюду успеваю,
Но что-то не доделал, это однозначно.

В одиннадцатизначных цифрах есть ответы,
Под подписью ЛЮБИМАЯ хранится ожиданье.
Я в эту теплую весну ожидаю лета,
Может ты скажешь пару слов уехав... на прощание.

Вещали в новостях о чем-то непонятном,
Давило одиночество мою больную лиру.
И эти ощущения, что мне были приятны,
Вроде так просты, но непонятны миру.

В особенности слога - безнравственные чувства,
Поэту надо много, когда внутри все пусто.
И грустно... давят стены, рождая эти строки.
Я часть этой системы... Такой же одинокий.

Но вижу что столица съела вдохновенье.
В обыденных секундах моменты и мгновенья
Значенья не имея, имеют свое место.
А что стихами стало, многим не интересно.

Как в крепости. Как в мраке. Один... но без сомненья -
Я зажигаю факел, при встрече с вдохновеньем.
Все длиньше мои строки, все глубже час за часом.
Но ваше мненье в общем мне безразлично. Пас я.

Одноголосый ритм. Квадраты примитивом.
Без красоты и рифмы... стихи... я в них погибну.
Звоню на небо Богу, прошу прощенья, слышишь?
Больнее час за часом...Я не прощенный видно.

Обидно.. Я не спорю. Быть понятым.. Как это?
Быть может жить без боли? и без стихов и песен.
Но разве мир иначе мне будет интересен?
Простите, умоляю, но я рожден поэтом.