Стихи о правде

I

Кто людям правду говорит,
Творя из сумерек
                рассвет?
Её хранит не сибарит,
Её рисует не поэт.

Не рвёт, как бомбу, диверсант,
Секретных файлов фигурант.
И не возносит диссидент
Над головой – как транспарант.

Уносит правду к небесам,
Что выше толп и площадей,
И раздувает ветер сам
Над самомнением людей.

И, прояснения не ждя,
Дистиллирована, как дождь,
Она со струями дождя
Смывает будничную ложь.

Она – союзница высот.
И если громом не гремит,
То просто ждёт и точит тот
По капле мрамор и гранит.

А если даже нет её
Ни на земле, ни наверху,
Ты в сердце вслушайся своё:
Она у сердца на слуху.

II

Кто миру благо сотворит
И упасёт его от бед?
Я повторяю: не пиит.
Я утверждаю: не поэт.

Политик будет деньги брать,
Творец  – художественно врать.
И будет поп велеречив,
Мир ничему не научив.

Быть может, правда в букваре,
В учёном, может, сухаре,
Что и возложит нам персты
На сокровенные листы?

Найти его, к нему скорей!
Тот ничего не утаит,
Кто у высоких алтарей
Пред чистым пламенем стоит!

Скорей к нему, через порог!
Он человек или пророк,
Что прямо к свету обращён
И в тайну эту посвящён.

Он – грамотей, громов пастух!
Он – Прометей! Он – гордый дух!
Окутан тайною в тиши
Он – купол праведной души!

Когда он явится, не скуп,
Властитель истинных высот,
То вознесёт познанья в куб
И откровеньем потрясёт.

Но что не ищем мы его,
Но что не тянемся к нему?
Но где священное родство
И вечный свет, разящий тьму?

Всё те ж томленье и тщета
При неизменности тенёт.
И только духа нищета
Опять о правде вопиёт.


III

Ах, правда, – где живёт она,
На чьих устах лежит печать?
Ей те и эти времена
Уже не просто отличать.

Ей в настоящем – не фонтан,
Хоть и закончена война.
Зато достойно быть ей там,
Где век она утеснена.

Никто не выдаст ей карт-бланш,
Бараки держатся на лжи.
И потому берут реванш
Опять былые миражи.

Кто правде верен, как гранит?
Художник – нет,
             политик – нет.
Не для могил рождён пиит
И на свободе нем поэт.

Умчался вольности табун
И новый выставлен пикет.
А воля пламенных трибун
Ушла за платный турникет.

И рвать тельняшку не предмет,
Как баррикады возводить.
А чем ещё несчастный свет
Сумел бы правде угодить?

Не впишет бомбу резидент
В диверсионный вариант.
И не подымет диссидент
Свой старомодный
                транспарант.

Пусть ниже крыш
                и выше крыш
Уже не слышно ничего,
Ты в одиночестве услышь
Работу сердца своего.

И брось на землю костыли,
Испепеляемый огнём.
В тебе мерцает свет любви.
И Бог с тобой.
              А правда – в Нём.

IV

Он правду искал,
               а она ускользала
То с шорохом крыл,
               то со звоном кандал.
Он правду нашёл,
         а она оказалась
Такою несчастной,
          что он зарыдал.

И вот он подумал:
         у правды одежды
Порою прелестны,
          но голая суть
Её
              оставляет людей
                без надежды,
Которой и надо-то б было
                чуть-чуть.

И, бедный,
             убивший всё время на поиск
Того идеала,
            что ангельски-чист,
Купил он билет
              на несущийся поезд,
В котором безумный
            сидел машинист.

2010