Не поняв лишь одного...

Теснясь в толпе событий, страшась мгновений юрких,
нежданно всё забытое нахлынуло опять:
коль веру затоптали мы свою, как в грязь окурки,
так, может, на Голгофе стоит вновь Христа распять?

Пусть он кровит стигматами и стонет от сомнения,
что, может, всё напрасно и не стоило радеть,
ведь Бога поминаем мы лишь всуе и с рождения
бываем в церкви только раз, чтоб нас могли отпеть,

коль сунули историю за пазуху и корчимся,
чтоб, не дай Бог, увидел кто: сгорим же от стыда,
забыли, что историю писать - не наше творчество,
хоть кровью и записаны отдельные года,

коль ищем мы отдушину за морем, на чужбине,
нагадив в доме так своем, что стыдно в дом позвать,
напрасно погибают коль мальчишки молодыми,
так, может, на Голгофе стоит вновь Христа распять?

Пусть он воскреснет заново и в новом исчислении
простим мы непрощённое и, путаясь в простом,
пойдем делить наш старый мир на новые вселенные,
от жажды высыхая и гордясь своим крестом,

и кланяясь, и падая, кряхтя от наслаждения,
про всё на свете зная, не поняв лишь одного:
ведь если мы грешим всю свою жизнь со дня рождения,
так, может, на Голгофе и распяли не того?



январь 13, 1998