Скрипач, мне музыка твоя
давно знакома.
Ведь, как и ты, когда-то я
ушла из дома.
Под это пение
бездумного застолья
бежала я искать себе
иную долю.
Ну что ж, скрипач,
играй, буди
все, что забылось,
что не случилось позади
и что случилось.
Наканифоленным смычком
ведя по струнам,
поведай мне о том, о чем
боюсь я думать.
Заставив сердце трепетать
под звуки скрипки,
отняв покой, куда-то звать...
Пусть бьется рыбкой
на берег брошена ловцом
из черной бездны
моя душа. И то лицо,
там, где уездный
забытый Богом городок
с тенистым сквером
мне память высветит... Смычок
по струнам-нервам...
Чтобы, хоть в музыке твоей,
под скрипки пенье,
воскресли наши встречи с ней
тогда, в то время,
когда носил нас по реке
наш белый парус,
не предвещая вдалеке
ни тлен, ни старость.
Скрипач
© Copyright: Ольга Краузе, 2013
Свидетельство о публикации №113032009153
Свидетельство о публикации №113032009153
Рецензии