в память о моем отце...

Этой ночью, морозной, весеннею,
 Разменяв горсть оставшихся лет
 Умер тихо - непризнанным гением,
 СЛОВОМ призванный – просто Поэт…
 Он стихами от юности прожитой
 В ночь вчерашнюю выстелил мост.
 Вижу четко поэтов незримый строй,
 Есть у них видно, общий – погост…
 Замерзал он в Синявино, в Ладоге,
 На блокадных пайках отощав,
 Он писал очень часто – о радуге,
 В семицветие – боль воплощал.
 Ни в какие уклады не верил он,
 И в оклады – не бился челом,
 Что-то древнее было наверно в нем,
 В нем, нездешнем: озерном, лесном…
 Он читал мне недавно – про облако,
 Твердо голос звучал, не дрожа,
 Остальному мешал – тяжкий в горле ком,
 Для стихов – открывалась душа.
 Лыжник был и охотник отчаянный,
 Им исхожены тропки, поля,
 Перед смертью жалел и печалился,
 «Я когда-то – убил журавля…»
 И просил у пернатых прощения,
 И жалел все на свете – зверье…
 Был он, правда – непризнанным гением,
 Тонкой тропкою в детство мое…