Поле

Вот оно, поле…Родное до крика, до боли.
Маревом зыблется, брезжит, уходит из глаз.
Будто сошлись здесь людские незримые доли,
Те, что, как сны, пролетели задолго до нас.

Всё здесь пропитано грозной и страшной судьбою.
Десять веков протянулись до самых морей.
Если ты крикнешь, сложивши ладони трубою.-
Скиф отзовётся, откликнется гиперборей.

Будто бы заново землю увидишь и солнце,
Тяжкий тот круг, что связал их одной маетой.
Дальнее эхо на детский твой крик отзовётся
Китежем-градом иль дикой Ордой Золотой.

Вдаль заглядишься, наполнишься болью и страхом:
Жизнь на земле не под силу сиротской душе.
Воином станешь, и татем, и чёрным монахом.-
Только б тебе одному не торчать на меже!

Полюшко-поле в туманах скрывается плотных,
Клады земные разграблены и сожжены.
В веке двадцатом ты снова и пахарь, и бортник –
Рядом ни матери нет, ни друзей, ни жены.

Зыбким началам учиться начнёшь поневоле,
Коли уж дожил до атомной этой звезды.
Вот и осталось тебе только Чистое поле,
Древнее поле – и скифские в поле следы…

   28 марта 1989