Сквозь мельтешню дождя и снега,
весь измотавшийся от бега
пустого, как Сизиф в аду,
устало в горочку бреду.
Ползу, навьюченный словами,
сверкая стёклами очков,
как божья искра под дровами
сырой поленницы стихов.
Иду, и сам с собой колдую,
и до изнеможенья дую,
приладив душу, как меха –
к скупому пламени стиха.
Торю в заносах снежных тропку
и, задыхаясь на ходу,
дрова запихиваю в топку,
покуда все не изведу.
Сквозь мельтешню дождя и снега...
© Copyright: Владимир Москалик, 2013
Свидетельство о публикации №113032003650
Свидетельство о публикации №113032003650
Рецензии