мартовское
перебираясь в другую точку малого глобуса;
о том, как мы прямо сейчас становимся ретро,
сидя на потертых сиденьях автобуса.
Как холодный март убивает мечты о лете -
призрачные блуждающие огни,
как на солнце уже практически минус десять,
и страшно подумать, сколько же там в тени.
О том, как память не рисует цветных портретов,
хотя эскиз и штрих всегда непомерно сложен,
и том, какое же мы безнадежное ветхое ретро,
для тех, кто зашел одной остановкой позже.
Свидетельство о публикации №113032011832