Будет больно. Но нам не впервой.
Счастья хрупкого не удержав,
Разобьем мы мирок наш простой,
Но заплачем, ладнони разжав.
Мы не будем с дыханием насквозь
Каблуками царапать паркет.
Мы теперь. Навсегда. Будем врозь.
И сироткой остался букет
Вялых роз на помятой фате.
Небо пялится в стекла. Безлунное.
Узел рук различишь в темноте.
И глаза. Совершенно. Безумные.
Теперь
© Copyright: Вика Апрель Сурова, 2013
Свидетельство о публикации №113031903021
Свидетельство о публикации №113031903021
Рецензии