Рифмуется нам вкривь и вкось,
И иногда довольно прямо,
И каждый собственное знамя
Стремится зацепить на гвоздь…
А Муза, рядом пролетая,
Крылом поэта задевая,
Главу на руки уронив,
Летит домой, в тумане тая…
Мелькала чья-то хренотень,
В болоте квакали лягушки,
И кто-то, навостривши ушки,
Бросался грудью на плетень…
Ну что ж, плетень – не амбразура,
И, как в народе говорят,
Что у кого “губа не дура”,
Тот не читает все подряд…
Печально тучка слезы льет
Над тусклою душой поэта,
А Муза ждет другое лето,
И из меня веревки вьет…
Мне сочинять лишь труд пустой,
Пегас не донесет к Парнасу.
Мой глас печальный, неживой,
Быть может, выпьем лучше квасу?
Дракону Громовичу и прочей нечисти
© Copyright: Тамара 7, 2013
Свидетельство о публикации №113031910321
Свидетельство о публикации №113031910321
Рецензии