- А это любовь? - спросил меня пьяный Март,
когда я влила в него добрые полбутылки.
- Когда от тебя не отводят собачий взгляд
и ищут в толпе рвановыстриженный затылок?
- Нет, не любовь, - я ответила наотрез.
- Любовь не уходит, искать её нет резона,
она вне закона, наИскось, наперерез!
Март грустно вздохнул, опрокинул полстопки рома...
Поплелся по улицам, врезался прямо в столб...
Поднялся, упал, поднялся и рухнул в лужу...
- Эй, Март! - говорю. - Вот, скажи мне, куда пошёл?
Ты пьяный, больной, до ужаса неуклюжий!
А он сразу ныть, я махнула ему рукой,
он шатко поднялся и обнял меня за плечи.
- Эх, Март, - улыбаюсь, - пойдём-ка ко мне домой.
Март тихо вздохнул, так, чисто по-человечески...
И этого грязного прямо в свою кровать!
Укрыла его любимым зеленым пледом,
прижалась к нему, закрыла глаза и...спать...
Вот это любовь.
Но здесь её больше нет.
Март
© Copyright: Татьяна Чупрова, 2013
Свидетельство о публикации №113031910055
Свидетельство о публикации №113031910055
Рецензии