У поэта нет богатства
Нет одежды, дома нет!
У поэта только мысли
Да припрячен пистолет!
Из оков мирских угодий
Он давно осовожден
У поэта только номер
И петля под потолком!
В душных стенах Англитера
Ходит он то взад-вперед
У поэта нету меры -
Он душевный Идиот!
В нем томятся рифмы строчек
Пол бутылки коньяка
У поэта век просрочен -
В полночь ждет его петля!
В час урочный взрогнет небо
Вьюга взвоет над Невой
У поэта гость полночный
Провожатый в Мир иной!
Утром вскрикнет голос женский
Оборвется тишина
В заголовках рифмы резкой
След оставит навсегда!
У поэта нет богатсва
Нет одежды, дома нет!
У поэта только Вечность
Да остывший пистолет!
Есенину...
© Copyright: Ия Трубецкая, 2013
Свидетельство о публикации №113031809393
Свидетельство о публикации №113031809393
Рецензии