Судьба поэта

Я люблю те письма, что от руки,
Что написаны ручкой на белом листе,
Удивляет меня, как зимуют сурки
И те люди, что стоят на мосте.

Я поэт никудышный, ну что ж?
Кто-то скажет, стихам моим цена только грош.
Я не расстроюсь, ну может чуть-чуть.
Ведь судьба у поэта такая:
Он всю молодость шарфом прикрывает грудь,
И всё думает, что вселенная есть другая.

А по смерти всю славу он получает
И весь мир в нём души не чает.
Но поэта уже совсем нет
Он остался в стихах, в словах и в смысле.
Он из книги тебе посылает совет,
Жизнь и смерть повисли на коромысле;

Ты держись, не робей, равновесие удержи.
Обороняй себя от суровых людей, как ежи.
Сохрани достоинство и честь.
Забудь навеки, что существует месть.
Меняй мир и начинай с себя.
Всё что ни делаешь, делай любя.

А когда с собой разберёшься,
В тупик никогда не упрёшься.
Ты должен понять весь смысл, всю суть
Себя на правильный путь натолкнуть.