Размышленческое

Тот момент, когда всё заканчивается - его не помнят.
Предвестников не замечая, топчут асфальт дальше.
В плеерах новая музыка, не звонят, в онлайнах реже,
А иногда и чаще, но не пишут. Да и зачем? Друг друга не слыша,
Идём вперёд, ёжась от покалывающего ветра, на работу.
А почему бы не послать всё к чёрту?
Ах да, мы уже не те дети, такие взрослые, куда бы деться.
Потом, когда алкоголь возбудит аксонов закуток,
А руки потянутся к трубке, набирая заветные циферки,
Мы уже не те, эти, без знаков протеста.
В состоянии начинающего щедринского гротеска.
Знаешь, я так люблю Маяковского.
Он очень смелый, краткий, почти как Чехов.
Иногда тоже, как Вовка, надеваю жёлтую кофту
И айда на пропаганду идейных сюжетов.
Далее зарисовки, постройки макетов.
Я пробуюсь, да. Я стараюсь.
Конечно же, не прибедняюсь.
Но время, как стерва: летит - не догонишь.
Спекулянт - секунд не воротит.
Обнуляет настоящее, по-хозяйски, в прошлое,
Смеясь над тем, кто кем-то был так небрежно отброшен.
И плачет, кривляя своими гримасками, то милыми, всхлипывающими, то горестно-страшными, Над теми, кто так занят, не обращает на него внимания.
Ну, что ж. я могу издеваться над буквами, строками до утра,
Но не поможет это моей вечной мигрени.
Так дерзко, до психологического пения.
Добрые, шуршащие, прекрасные метели.
Задувают снежные танцы за оконной рамой.
Я, завороженная, слежу, проникновенно чувствую магию льда.
Так вот, это лирическое отступление меня немного сбивает:
Потом, когда алкоголь возбудит аксонов закуток,
А руки потянутся к трубке, набирая заветные циферки,
И скрученные в четвертичную форму белка мозги,
Начинают истошно орать, сыпется соль из-под правого локотка
(я такая неловкая, аж пронзительно),
И немного тайных гудков. И шум в трубку.
И так хочется прошептать комочек нежных слов.
Но вспоминается всё и кладёшь трубку.


Рецензии