Мутен берег горизонта,
Дождь свинцовою бечевкой.
Полуоблетели с сосен
Прошлогодние иголки.
Ветры гудом изрекают
Все могущество природы.
Лето плачет: «Ну не надо…»
Осень топчет: «Уже поздно!»
Красным листиком, украсив
Кроны дерев кровью нёдр,
Золотая нить всевластья-
Иглы антипода бога.
Но, прорвавшись малой кровью
Сквозь полон промозглой ваты,
Солнце каплет в раны солью
На осеннего легата.
И в короткое затишье
Чуть заметнее старанье,
Лета бабьего чуть слышно
Наступает коротанье.
Тот последний пик забвенья,
Тот полет с утеса в море-
Крайней точкой промедленья
Перед пораженья горем.
Осень
© Copyright: Федор Туманов, 2013
Свидетельство о публикации №113031708228
Свидетельство о публикации №113031708228
Рецензии
