Иду домой кратчайшими путями.
Куда спешить, вопрос, никто меня не ждёт.
А над сугробом месяц тонкорогий
На всю страну Высоцкого поёт.
Пугая ночь протяжным хриплым криком,
Прощается, чтоб кануть в синеву
Володю стало жаль: за что погиб он?
И родилась печаль, зачем живу?
И непривычной жалостью объятый,
Терзаясь, и впадая в забытьё,
Прошу его: "Высоцкого не надо,
Давай родимый что-нибудь моё!"
Что-нибудь моё
© Copyright: Момик2, 2013
Свидетельство о публикации №113031706148
Свидетельство о публикации №113031706148
Рецензии
